1. Nos tempos que correm nós temos que viver o tempo que é o nosso. Água de Gato é o local carregado de memória e de cicatrizes profundas, onde as mulheres encostam a cabeça aos ombros dos príncipes encantados a murmurarem uma voz felina dentro da voz d’outra alma ensimesmada. Há histórias d’amor com outros temperos e com atmosfera de prazeres não silenciados por uma sublime leveza de nuvens brancas. Lá, os olhos dormem aos pares apaixonados de costas voltadas. Mas, hoje, não podem voar como uma águia careca no Alasca; não podem suportar os ventos alísios d’outrora nas suas costas; nem como os ultramaratonistas do Sahara em Marrocos, porque as nádegas, os peitos, os seios – sobretudo – as bocas já não têm protecção dos dentes e nem a cana-cana dá para aquecer as gengivas, apesar dos rostos que salivam até que os lábios fiquem bruxuleantes. (Mas aos pares só peço para sorrirem com um bom dia ou boa noite através das janelas abertas aos céus). Ali, não há lágrimas de pares que nos prendem olhares e a sedução não vai morrer. Logo, pensei na história da “Beleza Banida” nos Camarões, onde mulheres são obrigadas a prender os seios de forma a fazê-los desaparecer. Pensei também na crueldade do hinduísmo dominante no Nepal onde nasceu a crença de que uma mulher menstruada é impura e transforma em impureza tudo aquilo em que toca. É a história da prática de “chhaupadi” (assim se chama). Bate, bate à porta de todas as jovens que crescem. E volta a bater, mês após mês, como angústia ou eterna predestinação, até à menopausa ou até que à morte antecipa o tempo. Tristemente, interroguei-me sobre a história da vida de jovens do Panje Project, que ensina às mulheres nas águas purpureu, em Zanzibar, a regra de desencorajá-las a aprenderem a nadar.